GIRAMUNDO

As ilhas afortunadas

2011-02-23T22:37:00.002-03:00

Que voz vem no som das ondas

Que não é a voz do mar?

É a voz de alguém que nos fala,

Mas que se escutamos, cala

Por ter havido escutar.

E só se, meio dormindo,

Sem saber de ouvir ouvimos,

Que ela nos diz a esperança

A que, como uma criança

Dormente, a dormir sorrimos.

São ilhas afortunadas,

São terras sem ter lugar

Onde o rei mora esperando.

Mas, se vamos despertando,

Cala a voz, e há só o mar.

Fernando Pessoa

Os Cem Anos de Noel Rosa (1910-1937)

2010-12-11T17:04:00.001-03:00

David Mourão-Ferreira, Lisboa (1948-1988)

2010-12-03T17:35:00.005-03:00

Lisboa, Portugal

Da nem sempre sublime

variedade do mundo,

da não rara amargura,

do remorso,

de tudo,

dia a dia te nutres, dia a dia te envolves!

Dia a dia te expandes - tão grande que és o vulto

sobreposto por vezes à linha do horizonte...

Dia a dia te enforcamos,

e à noite apareces de novo no trópico do sono.

Dia a dia no vento. Dia a dia no tronco.

Tens na carne incorpórea, de memória, mil corpos.

E concentras nos olhos, aglutinantes, glaucos - de um verde que não é de esperança nem de escarro,

mas de lago, de lodo, de limo delinquente,

a saudade e o desprezo do Mundo que te foge,

dia a dia no mármore, dia a dia no vento.

O mundo é grande ...

2010-12-01T19:30:00.003-03:00

O mundo é grande e cabe

nesta janela sobre o mar.

O mar é grande e cabe

na cama e no colchão de amar.

O amor é grande e cabe

no breve espaço de beijar.

Carlos Drummond de Andrade

2010-09-24T19:05:00.003-03:00

Foto: Maureen Bisiliat

Tivesse medo? O mundo da confusão das coisas, no mover desses futuros, que tudo é desordem. E, enquanto houver no mundo um vivente medroso, um menino tremor, todos perigam - o contagioso. Mas ninguém tem a licença de fazer medo nos outros, ninguém tenha. O maior direito que é meu - o que quero e sobrequero - é que ninguém tem o direito de fazer medo em mim.

Extraído de Grande sertão: Veredas, de João Guimarães Rosa (1908-1968)

2010-09-20T18:04:00.002-03:00

Quem deseja comer mel ter que ter a coragem para enfrentar o exército das abelhas!

( provérbio africano)

Escaramuças...

2010-09-13T12:48:00.003-03:00

Aquilo que proibimos a nós mesmos, pagamos um bom dinheiro para admirar num teatro ou num cinema ou nas páginas de um livro...

******************

...Escondemos as nossas identidades secretas sob a pele falsa das identidades marcadas com o selo da aprovação. Mas a verdade escapa nos nossos sonhos...

Salman Rushdie, Bombaim, Índia

O querer saber...

2010-08-27T09:39:00.003-03:00

Esta paixão de nossa espécie pelo processo de descobrir,

é um fato que dificilmente se pode duvidar.

Mas me alegraria tanto mais soubesse eu com

clareza maior

para quê queremos o saber.

Tanto quanto é certo ainda

que a mente é livre para saber

ou não saber.

W.H. Auden (Wystan Hugh), poeta inglês, nascido em York - 1907-1973

A psicologia das árvores...

2010-08-22T17:20:00.003-03:00

Com que magoado encanto

Com que triste saudade

Sobre mim atua

Esta estranha feição das árvores da rua...

E elas são, entretanto,

A única ilusão rural de uma cidade!

As árvores urbanas

São, em geral, conselheiras e frias

Sem as grandes expansões e as grandes alegrias

Das provincianas.

Não têm sequer os plácidos carinhos

Dessas largas manhãs provinciais e enxutas.

Nem a orquestra dos ninhos

Nem a graça vegetal das frutas...

Mário Pederneiras, Rio de Janeiro (1867-1915)

Não me procures alí...

2010-08-16T16:44:00.006-03:00

Líquens, serra da Canastra(MG) foto:Márcio Cabral

Não me procures alí

onde os vivos visitam

os chamados mortos.

Procura-me

dentro das grandes águas

nas praças

num fogo coração

entre cavalos, cães,

nos arrozais, no arroio

ou junto aos pássaros

ou espelhos,

num outro alguém,

subindo um duro caminho.

Pedra,

semente, sal,

passos da vida.

Procura-me alí.

Viva.

Hilda Hilst, Jaú (SP) (1930-2004)

2010-07-20T12:36:00.004-03:00

Pintura rupestre, Sete Cidades (PI)

Vertigem

A poesia desinfetou as entranhas

de meu estômago

agora vomito como

restos sólidos

depois estarei essa

aquela palavra

impulsarei na sintaxe

e de sobra

voltará a vertigem digestiva

Diego Mendes Sousa, Prêmio Olegário Mariano, da Academia Brasileira de Letras (RJ) - Parnaíba (PI) - 1989 -

Chupar laranja

2010-07-16T17:56:00.003-03:00

A laranja, prazer dourado.

A laranja, prazer redondo.

[...]

e a boca sorverá, sensual,

a líquida alma da laranja.

[...]

Gerações antigas sorriem

neste mestrado de volúpia

Carlos Drummond de Andrade, in "Boitempo"

"Bilhete"

2010-07-10T18:54:00.003-03:00

Se tu me amas, ama-me baixinho

Não o grites de cima dos telhados

Deixa em paz os passarinhos

Deixa em paz a mim!

Se me queres,

enfim,

tem de ser bem devagarinho,

Amada,

que a vida é breve

e o amor mais breve ainda...

Mário Quintana

Costurando com Machado de Assis

2010-07-09T23:22:00.002-03:00

Mon ami, faisons toujours des contes. Le temps se passe, et le conte de la vie s'achève, sans qu'on s'en aperçoive. Diderot

Era uma vez uma agulha, que disse a um novelo de linha:

- Por quê está você com esse ar, toda cheia de si, toda enrolada, para fingir que vale alguma coisa neste mundo?

- Deixe-me, senhora.

- Que a deixe? Que a deixe por quê? Porque lhe digo que está com um ar insuportável? Repito que sim, e falarei sempre que me der na cabeça.

- Que cabeça senhora? A senhora não é alfinete, é agulha. Agulha não tem cabeça. Que lhe importa o meu ar? Cada qual tem o ar que Deus lhe deu. Importe-se com sua vida e deixe a dos outros.

- Mas você é orgulhosa.

Decerto que sou.

- Mas por quê?

- É boa! Porque coso. Então os vestidos e enfeites de nossa ama, quem é que os cose, senão eu?

- Você? Esta agora é melhor. Você é que os cose? Você ignora que quem os cose sou eu, e muito eu?

- Você fura o pano, nada mais; eu é que coso, prendo um pedaço ao outro, dou feição aos babados...

- Sim, mas que vale isso? Eu é que furo o pano, vou adiante, puxando para você, que vem atrás, obedecendo ao que eu faço e mando...

- Também os batedores vão adiante do imperador.

- Você é imperador?

- Não digo isso. Mas a verdade é que você faz um papel subalterno, indo adiante, vai só mostrando o caminho, vai fazendo o trabalho obscuro e ínfimo. Eu é que prendo, ligo, ajunto...

Estavam nisto, quando a costureira chegou à casa da baronesa. Não sei se disse que isto se passava em casa de uma baronesa, que tinha a modeista ao pé de si, para não andar atrás dela. Chegou a costureira, pegou do pano, pegou da agulha, pegou da linha, enfiou a linha na agulha, e entrou a coser. Uma e outra íam andando orgulhosas, pelo pano adiante, que era a melhor das sedas, entre os dedos da costureira, ágeis como os galgos de Diana - para dar a isto uma cor poética. E dizia a agulha:

- Então, senhora linha, ainda teima no que dizia há pouco?Não repara que esta distinta costureira só se importa comigo; eu é que vou aqui entre os dedos dela, unidinha a eles, furando abaixo e acima...

A linha não respondia nada; ía andando. Buraco aberto pela agulha era logo enchido por ela, silenciosa e ativa, como quem sabe o que faz e não está para ouvir palavras loucas. A agulha vendo que ela não lhe dava resposta, calou-se também, e foi andando. E era tudo silêncio na saleta de costura; não se ouvia mais que o plic-plic-plic-plic da agulha no pano. Caindo o sol, a costureira dobrou a costura, para o dia seguinte; continuou ainda nesse e no outro, até que no quarto acabou a obra, e ficou esperando o baile.

Veio a noite do baile, e a baronesa vestiu-se. A costureira, que a ajudou a vestir-se, levava a agulha espetada no corpinho, para dar algum ponto necessário. E enquanto compunha o vestido da bela dama, e puxava a um lado ou outro, arregaçava daqui ou dalí, alisando, abotoando, acolchetando; a linha, para mofar da agulha, perguntou-lhe:

- Ora, agora, diga-me, quem é que vai ao baile, no corpo da baronesa, fazendo parte do vestido e da elegância? Quem é que vai dançar com ministros e diplomatas, enquanto você volta para a caixinha da costureira, antes de ir para o balaio das mucamas? Vamos, diga lá.

Parece que a agulha não disse nada; mas o alfinete, de cabeça grande e não menor experiência, murmurou à pobre agulha:

- Anda, aprende, tola. Cansas-te em abrir caminho para ela e ela é que vai gozar da vida, enquanto aí ficas na caixinha de costura. Faze como eu, que não abro caminho para ninguém. Onde me espetam, fico.

Contei esta estória a um professor da melancolia, que me disse, abanando a cabeça: - Também eu, tenho servido de agulha a muita linha ordinária!

"Um Apólogo", escrito em 1896

Interrogações...!?

2010-07-05T08:56:00.005-03:00

Poema sobre a recusa

Como é possível perder-te

sem nunca te ter achado

nem na polpa dos meus dedos

se ter formado o afago

nem termos sido a cidade

nem termos rasgado as pedras

sem descobrirmos a cor

nem o interior da erva.

Como é possível perder-te

sem nunca de ter achado

minha raiva de ternura

meu ódio de conhecer-te

minha alegria profunda.

Maria Teresa Horta, Lisboa (1937 - )

A Vida e a Morte

2010-07-01T16:37:00.004-03:00

Quando se nasce, a nossa morte sai do túmulo, como nós do ventre. Devagar, corcunda e velha, contrasta com a nossa juventude. Nós somos crianças quando

ela é uma velha enrugada, fraca e decrépita. E todos nós vamos envelhecendo enquanto ela vai rejuvenescendo. A certa altura da vida, os dois rostos, o nosso e o da nossa morte, cruzam-se e são iguais como num espelho. Acontece por volta dos trinta. Por isso, quando um homem antes de morrer vê a cara da morte, nesse trágico instante, ela tem a cara que nós tínhamos quando saltamos do ventre materno: uma cara de bebê recém-nascido.

Afonso Cruz, ilustrador, músico e escritor português.

Poema en boca cerrada

2010-06-18T14:39:00.006-03:00

No diré:

que el silencio me sofoca y amordaza.

Callado estoy, callado quedaré,

porque la lengua que hablo es de otra raza.

Palabras consumidas se acumulan,

se remanzam, cisterna de aguas muertas,

agrias penas, en limos transformadas,

raíces retorcidas en el fango.

No diré:

que no merecen ni el esfuerzo de decirlas,

palabras que no digan cuanto sé

en un retiro donde nadie me conoce

No solo barro arrastran, no solo lamas,

animales que flotan, muerte, miedos,

turgidos frutos en ramas se entrelazan

en el oscuro pozo de donde suben dedos.

Solo diré,

crispadamente recogido e mudo,

que quien se calla cuanto me callé,

no se podrá morir sin decir todo.

Poema a boca fechada

Não direi:

Que o silêncio me sufoca e amordaça.

Calado estou, calado ficarei,

Pois que a língua que falo é doutra raça.

Palavras consumidas se acumulam,

se represam, cisterna de águas mortas,

Ácidas mágoas em limos transformadas,

Vaso de fundo em que há raízes tortas.

Não direi:

Que nem sequer o esforço de as dizer merecem,

Palavras que não digam quanto sei

Neste retiro em que me não conhecem.

Nem só lodos se arrastam, nem só lamas,

Nem só animais boiam mortos, medos,

Túrgidos frutos em cachos se entrelaçam

No negro poço de onde sobem dedos.

Só direi,

Crispadamente recolhido e mudo,

Que quem se cala quanto me calei

Não poderá morrer sem dizer tudo.

José Saramago, poeta, romancista e ensaísta português, nascido na aldeia portuguesa de Avinhaga, em 1922. Faleceu hoje, aos 87 anos, em sua casa nas ilhas Canárias(Espanha). Ganhador do Nobel de Literatura em 1988, deixa uma vasta obra, entre as quais podemos citar, "Caim" (seu último livro publicado), "Ensaio sobre a cegueira", "O Convento"," O evangelho segundo Jesus Cristo", entre muitos outros.

Ao Tempo...

2010-06-13T17:19:00.005-03:00

Esculturas de Frans Krajcberg

Tempo, vais para trás ou para diante?

O passado carrega a minha vida

para trás e eu de mim fiquei distante,

ou existir é uma contínua ida

e eu me persigo nunca me alcançando?

A hora da despedida é a da partida

A um tempo aproximando e distanciando...

Sem saber de onde vens e aonde irás,

andando, andando, andando, andando, andando

Tempo, vais para diante ou para trás?

Poema de Dante Milano, Rio de Janeiro (1889-1991)

Desejos vãos

2010-06-04T18:55:00.007-03:00

Eu queria ser o Mar de altivo forte

que rí e canta a vastidão imensa!

Eu queria ser a Pedra que não pensa,

a pedra do caminho, rude e forte!

Eu queria ser o Sol, a luz intensa

o bem do que é humilde e não tem sorte

Eu queria ser a Árvore tosca e tensa

que ri do mundo vão e até da morte!

Mas o Mar também chora de tristeza...

As árvores também, como quem reza,

abrem aos céus, os braços, como um crente

E o Sol altivo e forte, ao fim de um dia

tem lágrimas de sangue na agonia!

E as pedras...essas, pisa-as toda a gente!...

Florbela Espanca, poeta portuguesa (1894-1930)

Afeganistão, outra paisagem...!

2010-05-30T19:15:00.015-03:00

Minarete de Jam (detalhe)

Minarete de Jam, civilização Gurida, séc.XII

Kabul

País da Ásia Central, serve de ligação entre o centro, o sul e o sudoeste da Ásia. Desde a Antiguidade tem sido palco de constantes guerras, sejam internas ou externas por ser formado por uma população de diferentes etnias como hindus, gregos e persas, gerando conflitos graças a sua localização geográfica como zona de transição e de movimentos migratórios. Já foi invadido pela Inglaterra, pela ex-União Soviética (hoje, Rússia) e a partir de 2001 pelos EUA, após a explosão das "torres gêmeas" em Nova York pelos Talibãs., grupo islâmico sunita. Sua capital era Kandahar, mas com o domínio dos Talibãs foi transferida para Kabul. Em 1997 os Talibãs mudaram o nome do país para Emirado Islâmico do Afeganistão. O país é constituído de montanhas(85% de sua geografia), com pouquíssimos recursos hídricos, passando por longos períodos de seca. Não dispõe de nenhuma saída para o mar e sua principal atividade econômica é a agricultura e um pouco de criação de gado bovino. É o maior produtor mundial de papoula, planta da qual é extraído o ópio. Possui cerca de 30 milhões de habitantes, cuja expectativa média de vida gira em torno dos 43 anos de idade. Apenas 36% da população é alfabetizada, sendo que apenas 21% das mulheres são alfabetizadas, porque os pais não permitem que as filhas tenham professores masculinos, contradição que se torna um paradoxo, já que dessa forma fica quase impossível aumentar o contingente de professoras. Existem aproximadamente 9.500 escolas em todo o país para uma população de aproximadamente 30 milhões de habitantes. A cultura afegã possui forte influência do hinduísmo e do budismo. A mulher vive praticamente à margem da sociedade, não podendo pintar-se nem mostrar completamente o rosto. O uso da "burca" ainda existe, embora atualmente venha acontecendo um certo "relaxamento" e há bem pouco tempo atrás a mulher era proibida de praticar qualquer atividade artística. A maioria dos mercados só pode ser frequentado por homens, já que o comércio é considerado uma atividade eminentemente masculina!

jardim da mesquita Hazrat Ali, em Mazar-Sharif

cadeia de montanhas de Hindu+Kush

Kabul

Kabul, a capital

mulher com a "burca

Fonte: wikipédia

Fotos: trekearth

"Faço paisagens...."

2010-05-28T17:31:00.004-03:00

Se escrevo o que sinto é porque assim diminuo a febre de sentir.

O que confesso não tem importância, pois nada tem importância.

Faço paisagens com o que sinto.

Fernando Pessoa

A garça e as tardes...

2010-05-25T19:26:00.005-03:00

encontrei uma garça gaga

atropelava-se a si própria

enquanto voava

com isso considerava-se aleijada

pedí-lhe emprestada a gaguez

hoje a garça é feliz

eu ganhei o hábito

de gaguejar as tardes...

Ondjaki, Luanda, Angola

Dançarina espanhola

2010-05-17T18:08:00.005-03:00

Como um fósforo a arder antes que cresça

a flama, distendendo em raios brancos

suas línguas de luz, assim começa

e se alastra ao redor, ágil e ardente,

a dança em arco aos trêmulos arrancos.

E logo ela é só flama, inteiramente.

Com um olhar põe fogo nos cabelos

e com arte sutil nos tornozelos

incendeia também os seus vestidos

de onde, serpentes doidas a rompê-los,

saltam os braços nus com estalidos.

Então, como se fosse um feixe aceso,

colhe o fogo num gesto de desprezo,

atira-o bruscamente no tablado

e o contempla. Ei-lo ao rés do chão,

irado, a sustentar ainda a chama viva.

Mas ela, do alto, num leve sorriso

de saudação, erguendo a fronte altiva,

pisa-o com seu pequeno pé preciso.

Rainer Maria Rilke, República Tcheca (1875-1926)

Isso é que é viver...

2010-05-06T17:51:00.006-03:00

Foto: flickr

Olha, meu irmão,

quanta gente existe aí

espalhada pelo mundo

sem saber que o bom da vida

quem dá é o amor,

isso de existir passa a ter razão...

Essa gente aí,

nunca vai saber da paz

que só num grande amor se tem,

de poder contar com a presença irmã

da pessoa amada que se quer

E quando essa amiga chega de mansinho,

as flores vão juntar-se aos passarinhos

pra dizer: "que bom ter chegado!,

como vai passando?"

e ela vai andando sem se aperceber...

Olha, meu irmão,

isso é que é viver cantando com a poesia

ao seu lado, nos olhos da amada,

ver aquela estrela

que perdeu-se na madrugada...

Vai sofrer, vai chorar

esse que passou a vida sem amar...

Meu irmão, veja bem,

mesmo pra sofrer, eu acho que é melhor...

Pixinguinha/Hermínio Bello de Carvalho

" Un ritual"

2010-05-01T15:07:00.005-03:00

Foto: trekearth

El ritual cotidiano deja una cosequencia:

la verdadera recompensa del trabajo

es el placer que hay en intentar

hacerlo bien, aun a sabiendas

de que en poco tiempo nuestro

esfuerzo será inútil y habrá

que recomenzar a partir

de cero.

José Emílio Pacheco, poeta, ensaísta e romancista mexicano.

Um ritual

O ritual cotidiano nos deixa um ensinamento:

a verdadeira recompensa do trabalho

é o prazer que existe em tentar

fazê-lo bem feito, mesmo sabendo que

em pouco tempo nosso esforço

será inútil e terá que ser

recomeçado a partir

do zero.

(tradução livre)

Os tempos....

2010-04-25T20:36:00.005-03:00

foto: flickr

Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades;

muda-se o ser, muda-se a confiança.

Todo o mundo é composto de mudança,

tomando sempre novas qualidades.

Continuamente vemos novidades,

diferentes em tudo da esperança.

Do mal ficam as mágoas na lembrança,

e do bem, se algum houve, as saudades.

O tempo cobre o chão de verde manto,

que já foi coberto de neve fria.

E enfim converte em choro o doce canto.

E afora este mudar-se cada dia,

outra mudança faz de amor espanto:

que não se muda já como soía...

Luís Vaz de Camões, poeta português, nascido em Lisboa (1524-1580)

Democracia

2010-02-22T12:54:00.006-03:00

Punhos

de rede embalaram o meu canto,

para adoçar o meu país ó Whitman.

Jenipapo coloriu o meu corpo contra os maus-olhados,

catecismo me ensinou a abraçar os hóspedes,

carumã me alimentou quando eu era criança;

mãe-negra me contou estórias de bichos,

moleque me ensinou safadezas,

passoca, tapioca, pipoca, tudo comí;

bebí cachaça com caju para limpar-me.

Tive maleita, catapora, ínguas,

bicho-de-pé, saudade, poesia;

fiquei aluado, mal-assombrado, tocando maracá,

dizendo coisas, brincando com as crioulas,

vendo espíritos, abusões, mães-d'águas,

conversando com os malucos, conversando sozinho,

emprenhando tudo que encontrava.

Abraçando as cobras pelos matos,

me misturando, me sumindo, me acabando

para salvar a minha alma benzida e o meu corpo

pintado de urucum, tatuado de cruzes, de corações,

de mãos ligadas, de nomes de amor

em todas as línguas, de mouro ou pagão.

Jorge de Lima, União dos Palmares(AL) - 1893-1953

Poesia Cubana

2010-02-18T16:55:00.004-03:00

Apunto de escribir

"el estado natural del hombre es la tristeza"

te me has aparecido

casi resplandecente.

Pensaba continuar

"y todo lo que haga será para llegar a la alegria"

y te veo desnuda - como nunca te he visto -

pecosa delgadísima llorando.

Y tal vez concluir

"lo bello es una treta de la muerte"

para besar tus huesos

y buscar en la piel,

el sítio más feliz.

Todo

mujer

para quedarme solo

al final de un poema que me engaña.

A ponto de escrever

"o estado natural do homem é a tristeza"

tu te apresentaste

quase resplandescente

Pensava continuar -

"e tudo o que eu faça será para alcançar a alegria"

e te vejo nua -

como não te havia visto antes -

sardenta magríssima chorando

E talvez concluir

"o belo é a manha da morte,"

para beijar teus ossos

e buscar na pele

o lugar mais feliz

Tudo

mulher,

para ficar sozinho

no fim de um poema que me engana.

Antipoema, de Víctor Rodriguez Nuñez

Qualquer diferença não é mera coincidência...!

2010-02-14T11:26:00.007-03:00

Paul Klee, o que as linhas sonham

2010-02-04T23:36:00.003-03:00

Tela de Paul Klee

entre os mortos

e os ainda não nascidos

um menino Klee

acasala o céu e a terra.

as linhas sonham

pequenos cavalos

pequenos camelos

um marujo Simbad

letras que levitam

ancoradas no chão

de pontos constelares.

as linhas sonham

pequenos pássaros

uma cúpula o cristal

com as pétalas trêmulas

um barco num jardim

de pirilampos

e labirintos.

as linhas sonham

noturnamente

peixes de antes

animais marinhos

colagens de asas

a pulsar no informe.

[..............................]

as linhas sonham

um coração latente

a irradiar ritmos

na quietude,

mais perto da criação do que o costume.

estrangeiro neste mundo,

a tornar visível

o que as estrelas secretam,

o que os filhotes sussurram,

a infinitude na fenda.

amor apartado

mais próximo que a pele.

um anjo

em antevoo entre os vencidos,

de costas para o futuro,

os braços que buscam

as esperanças perdidas.

Klee

as linhas sonham

geometrias e rastros.

Extraído de "O visível e o invisível - alguma poesia" de Severino Antonio, Campinas(SP), 2008

Vocês já ouviram.....?

2010-01-31T15:25:00.006-03:00

Vocês já ouviram lá na mata a cantoria

da passarada quando vai anoitecer?

E já ouviram o canto triste da araponga

anunciando que na terra vai chover...?

Já experimentaram guabiraba bem madura?

Já viram as tardes quando vai anoitecer?

E já sentiram das planícies orvalhadas

o cheiro doce da frutinha muçambê...?

Pois meu amor tem um pouquinho

disso tudo, e tem na boca

a cor das plumas do "tiê"

Quando ele canta os passarinhos

ficam mudos...

Sabe quem é o meu amor,

ele é você, você,

você...

"Penas do tiê", de Pena Branca e Xavantinho

Blocos

2010-01-26T12:00:00.003-03:00

É isto, vivemos dentro

de grandes blocos de gelo

sem aquecermos ao menos

com os dedos outros dedos.

No fundo de nós temendo

que um dia se quebre o gelo...

Segredo

Nem o tempo tem tempo

para sondar as trevas

deste rio correndo

entre a pele e a pele.

Nem o tempo tem tempo

nem as trevas dão tréguas.

Não descubro o segredo

que o teu corpo segrega.

David Mourão-Ferreira, Lisboa (1927-1996)

O Brasil Não Conhece o BRASIL...(cont.)

2010-01-22T16:28:00.009-03:00

Gruta azul", em Bonito, Mato Grosso do Sul

Delta do rio Parnaíba(PI)

palmeira do açaí, em Guajará-Mirim(RO)

rio Parnaíba, Parnaíba(PI)

Ponte sobre o rio Poti, Teresina(PI)

Praia do Gabu, Cabo de Sto.Agostinho(PE)

A Semente

2010-01-19T11:45:00.004-03:00

Pelo caminho estreito que procuro

fogem, grasnando, patos assustados.

Entre o caminho e as quintas há um muro

simpático - caiado dos dois lados.

Sempre que vê passar bocas famintas,

segreda para dentro resoluto;

e logo qualquer árvore das quintas

deita um braço de fora e estende um fruto.

Um dia, o vento trouxe uma semente;

a terra que no muro dormitava

lembrou-se que era terra...e, de repente

brotou do muro uma figueira brava!

Leonel Neves, Faro(Portugal) 1921-1996

Canta América !

2010-01-15T12:48:00.002-03:00

Canta América!

Não o canto de mentira e falsidade

que a ilusão ariana cantou

para o mundo na corrida do ouro

nem o canto da supremacia

dos derramamentos de sangue

das utópicas novas ordens

de napoleônicas conquistas

mas o canto da liberdade

dos povos

e do direito do trabalhador.

Solano Trindade, Recife(PE) - 1908-1974

Habla

2010-01-13T14:43:00.003-03:00

Todo

será difícil de decir:

la palabra real

nunca es suave

Todo será duro:

luz impía

vivencia excesiva

conciencia exagerada del ser

Todo será

capaz de herir. Será

agresivamente real. Tan real que nos despedaza.

No hay piedad en los signos

ni en el amor: el ser

es excesivamente lúcido

y la palabra es densa y nos hiere.

(Toda palabra es crueldad)

Fala

Tudo

será difícil de dizer:

a palavra real

nunca é suave.

Tudo será duro:

luz impiedosa

excessiva vivência

consciência demais do ser.

Tudo será

capaz de ferir. Será agressivamente real.

Tão real, que nos despedaça.

Não há piedade nos signos e nem no amor: o ser

é excessivamente lúcido

e a palavra é densa e nos fere.

(Toda palavra é crueldade)

Orides Fontela, São João da Boa Vista(SP) - 1940-1998)

La Vida es sueño... (fragmentos)

2010-01-07T17:35:00.005-03:00

Acrílica sobre kraft [...................................]

Sueña el rico en su riqueza,

que más cuidados le ofrece;

sueña el pobre que padece

su miseria y su pobreza;

sueña el que a medrar empieza,

sueña el que afana y pretende,

sueña el que agravia y ofende,

y en el mundo, en conclusión,

todos sueñam lo que son.

aunque ninguno lo entiende.

Yo sueño que estoy aqui

destas prisiones cargado,

y soñé que en otro estado

más lisonjero me vi.

Qué es la vida? Un frenesi.

Qué es la vida? Una ilusión,

una sombra, una ficción,

y el mayor bien es pequeño:

que toda la vida es sueño,

y los sueños, sueños son.

[......................................]

Sonha o rico em sua riqueza,

que mais ganhos lhe oferece;

sonha o pobre que padece

sua miséria e sua pobreza;

sonha o que terá grandeza,

sonha o que afana e pretende,

sonha o que agrava e ofende,

e no mundo, em conclusão,

todos sonham o que são,

embora ninguém o entenda.

Eu sonho que estou aqui,

das prisões encarregado,

e sonhei que em outro estado

mais lisonjeiro me vi.

O que é a vida? Um frenesi.

O que é a vida? Uma ilusão,

uma sombra, uma ficção.

e é pequeno o maior bem:

que a vida é sonho também,

e os sonhos, sonhos são.

Pedro Calderón De La Barca (Madri, 1600-1681)

Tradução de Fábio Aristimunho Vargas

Ontem...

2010-01-05T15:00:00.003-03:00

Ontem passou o passado lentamente

com sua vacilação definitiva

sabendo-te infeliz à deriva

com tuas dúvidas estampadas na testa

Ontem passou o passado pela ponte

e levou tua liberdade prisioneira

trocando teu silêncio em carne viva

por teus leves alarmes de inocente

Ontem passou o passado com sua história

e sua desfiada incerteza

foi fazendo da dor um costume

semeando de fracassos tua memória

e deixando-te a sós com a noite

Mário Benedetti, uruguaio, de Paso de los Toros(1920-2009), poeta, escritor e ensaísta. Escreveu mais de oitenta livros de poesia, romances, contos, ensaios, além de roteiros para filmes.

Declaração de amor

2010-01-02T18:18:00.004-03:00

Sol poente - Tarsila do Amaral

Esta é uma confissão de amor: amo a língua portuguesa. Ela não é fácil. Não é maleável. E como não foi profundamente trabalhada pelo pensamento, a sua tendência é a de não ter sutilezas e de reagir às vezes com um verdadeiro pontapé contra os que temerariamente ousam transformá-la numa linguagem de sentimento

e alerteza. E de amor. A língua portuguesa é um verdadeiro desafio para quem escreve. Sobretudo para quem escreve tirando das coisas e das pessoas a primeira capa de superficialismo. Às vezes ela reage diante de um pensamento mais complicado. Às vezes se assusta com o imprevisível de uma frase. Eu gosto de manejá-la como gostava de estar montada num cavalo e guiá-lo pelas rédeas, às vezes lentamente, às vezes a galope. Eu queria que a língua portuguesa chegasse ao máximo nas minhas mãos. E este desejo todos os que escrevem têm. Um Camões e outros iguais não bastaram para nos dar para sempre uma herança de língua já feita. Todos nós que escrevemos, estamos fazendo do túmulo do pensamento alguma coisa que lhe dê vida.

Essas dificuldades, nós as temos. Mas não falei do encantamento de lidar com uma língua que não foi aprofundada. O que recebí de herança não me chega.

Se eu fosse muda, e também não pudesse escrever, e me perguntassem a que língua eu queria pertencer, eu diria: inglês, que é preciso e belo. Mas como não nascí muda e

pude escrever, tornou-se absolutamente claro para mim que eu queria mesmo era

escrever em português. Eu até queria não ter aprendido outras línguas só para que

a minha abordagem do português fosse virgem e límpida.

Clarice Lispector (1920-1977)

Receita de Ano Novo!

2009-12-28T17:15:00.005-03:00

Para você ganhar belíssimo Ano Novo

cor de arco-íris, ou da cor da sua paz,

Ano Novo sem comparação com todo o tempo já vivido

(mal vivido ou talvez sem sentido)

Para você ganhar um ano

não apenas pintado de novo, remendado às carreiras,

mas novo nas sementinhas do vir-a-ser,

novo

até no coração das coisas menos percebidas,

(a começar pelo seu interior)

novo espontâneo, que de tão perfeito nem se nota,

mas com ele se come, se passeia,

se ama, se compreende, se trabalha,

você não precisa beber champanha ou qualquer outra birita,

não precisa expedir nem receber mensagens

(planta recebe mensagens? passa telegramas?)

Não precisa fazer lista de boas intenções

para arquivá-la na gaveta,

não precisa chorar de arrependimento

pelas besteiras consumadas

nem parvamente acreditar

que por decreto da esperança

a partir de janeiro as coisas mudem

e seja tudo claridade, recompensa,

justiça entre os homens e as nações

liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,

direitos respeitados, começando

pelo direito augusto de viver.

Para ganhar um Ano Novo

que mereça este nome,

você, meu caro, tem de merecê-lo,

tem de fazê-lo de novo, eu sei que não é fácil,

mas tente, experimente, consciente.

É dentro de você que o Ano Novo

cochila e espera desde sempre.

Carlos Drummond de Andrade

Meu barco vai partir...

2009-12-26T19:13:00.002-03:00

Nesta penumbra meu barco

vai partir, o vento passa e não deixa

cicatrizes/Quando o verão floresce

as rubras amapolas/ O meu barco

vai partir num mar sem cicatrizes

"Canto Agônico, de Carlos Anísio Melhor, poeta baiano

"Besteira"

2009-12-21T22:18:00.003-03:00

"Frustration" - Eric Halo

Eu sempre faço

uma besteira enorme:

fico desperto enquanto o mundo

dorme.

E eu hoje

fiz outra besteira enorme:

não pensei nada do que

o vulgo pensa

Affonso Manta Alves Dias

O Cavalheiro sem anéis

2009-12-20T13:02:00.004-03:00

Georges Seurat

Quando me visto de por-do-sol

os anjos ficam loucos

e saem a girar, girar !

Sou cavalheiro sem anéis,

sou órfão dos colarinhos brancos

de antigamente.

Minha voz se perdeu

nas cordas do violino.

Meu sorriso, nas cores

do arco-íris

Eu sou a própria roupa

do crepúsculo,

nem o vento sabe aonde

vou dormir...

Affonso Manta Alves Dias. Nasceu em Salvador(BA), em 1939 e faleceu em 2003, vítima de câncer. É autor de "A cidade mística", "O retrato de um poeta", "No meio da estrada", "O estranho na terra"

Poesia basca

2009-12-15T00:57:00.005-03:00

Bosque Sombreado ( Paisagem das estações)

....................................

Palácio que teve suas janelas fechadas

parece o bosque. O senhor está adormecido.

Mas tem, por certo, uma pessoa encantadora

para acolher o caminhante.

Vede-a aí esperando-me no átrio,

esbelto o talhe e afável a face.

Sombra, filha do Bosque,

belíssima e amável sem igual:

morena de tez e de olhos.

Sombra!...

Eis-me aqui, que já entro, devagar, e o coração

ressoando. Acolhe com carinho a esse estranho

que chega cansado...Secou-me a fronte

com um lenço leve. Logo se sentou a meu lado,

a donzela adorável, e quão docemente

nos pusemos a conversar em segredo!...

...............................................

A terra à nossa volta exala vapores,

aquecida por aquele cair de ouro derretido.

Mas dessa chuva abrasadora está o bosque

salvo. Quietos, pois, aqui, querida minha.

Seja para nós a única jóia do verão o ouro

multicolor que entrevemos além da ramagem

destas árvores. Fiquem aí fora suas maravilhas

e gozem outros de seus cálidos beijos.

Eu prefiro os teus, Sombra do Bosque,

que não abrasam o sangue...

Xabier Lizardi (1896-1933) - pseudônimo do poeta José Maria Aguirre, considerado um dos poetas bascos mais importantes de todos os tempos.

Pegadas.....

2009-12-10T19:19:00.003-03:00

Deserto da Namíbia, África

Meus pés

carregam areias

de todos os ventos

que me consumiram um dia

meus pés

descalços

são pedaços

dessa mistura

insana

de barro e poesia

Nel Meirelles, poeta pernambucano

Meu coração, não sei porque...

2009-12-04T18:09:00.004-03:00

Monumento em homenagem á Pixinguinha, Rio de janeiro

Meu coração, não sei porque

bate feliz, quando te vê...

E os meus olhos ficam sorrindo

e pelas ruas vão te seguindo,

mas mesmo assim, foges de mim!

Ah se tu soubesses como sou tão carinhoso

e muito, muito que te quero...

E como é sincero o meu amor,

eu sei que tu não fugirias mais de mim

Vem, vem, vem sentir o calor

dos lábios meus, à procura dos teus...

Vem matar essa paixão, que me devora

o coração e só assim então,

serei feliz, bem feliz!

Vinícius de Moraes e Pixinguinha

Alfredo da Rocha Vianna Filho ou simplesmente Pixinguinha, (1897-1973), nasceu no Rio de Janeiro, no bairro do Catumbi. Quando criança era chamado pela avó africana de "pinzindim" (menino bom, no dialeto africano), mas depois que contraiu bexiga(ou varíola), recebeu o apelido de "bexiguinha" e acabaram por fazer a fusão dos dois apelidos, ficando conhecido até internacionalmente como Pixinguinha. Considerado o maior flautista brasileiro de todos os tempos, além de compositor e arranjador, iniciou sua carreira musical ainda criança, acompanhando seu pai, que tocava flauta. Compôs sua primeira música aos 12 anos de idade, o choro "Lata de leite". Entre suas composições de maior sucesso destacam-se "Carinhoso", "Lamento" e "Rosa". O primeiro instrumento que aprendeu a tocar foi o cavaquinho e depois uma flauta de folha. Aos 15 anos já tocava profissionalmente em casas noturnas, cassinos, cabarés e teatros. Com a idade de 20 anos criou o grupo "Os Oito Batutas"(flauta, viola, violão, piano, bandolim, cavaquinho, pandeiro e reco-reco). Foi um pioneiro na divulgação da música brasileira no exterior, adaptando a variedade rítimica produzida pelas frigideiras, tamborins, cuícas e gogôs à técnica dos instrumentos europeus. "Os Oito Batutas" popularizaram instrumentos afro-brasileiros, que à época eram conhecidos apenas nos morros e terreiros de umbanda. A partir de 1940 passou a tocar saxofone. Devido ao tremor nas mãos provocado pelo excesso de bebida, ficou impossibilitado de tocar flauta. Em 1962 fez uma parceria com o compositor Vinícius de Morais na trilha sonora do filme "Sol sobre a lama".

Apesar de ter sido composta em 1917, somente em 1928 é que "Carinhoso" foi gravada pela primeira vez de forma instrumental. Em 1937 João de Barro escreveu a letra para a melodia. Compôs aproximadamente 2 mil músicas!

Estações Internas

2009-12-02T23:12:00.003-03:00

Estou contando com a primavera

Ultimamente não tem havido flores

dentro de mim:

tenho andado meio chuvoso,

horizontes nublados,

embora tempestuosos,

são frios, frios

Hoje de manhã não abrí a janela

Saí de surpresa,

E de surpresa ví o dia:

estava lindo!

E fiquei com vontade

de mudar minha meteorologia interior

Decididamente vou romper

com este inverno

Estou muito úmido por dentro

E para tanto, receita simples

Vou com o vento comer,

devorar um raio de sol... !

José Carlos Limeira, Salvador (BA)

Emily Dickinson - 1830-1886

2009-11-30T13:45:00.002-03:00

Não tens como apagar um incêndio -

Coisas que são inflamáveis

Podem queimar por si, sem ventos,

Ao longo da noite mais calma.

Não tens como dobrar as águas,

Nem guardá-las na gaveta -

Pois os ventos as descobririam -

E contariam a teu soalho de cedro.

METAMORFOSES...

2009-11-14T19:34:00.005-03:00

Antes do mar e das terras e do céu que cobre todas as coisas,

a natureza tinha no mundo uma única face, a qual chamaram

de caos. Assim a terra era instável, o mar inavegável, o ar

tinha necessidade de luz: nada conservava sua própria forma,

uma coisa se opunha às outras, porque em um só corpo o frio

combatia o calor; a umidade, a seca; o macio, o duro; o sem

peso, o pesado.

Um deus acabou com esta luta e a natureza tornou-se melhor...

Ovídio, poeta romano (43 a.C - 14 d.C.), em "Metamorfoses"

"Chaos", desenho de W.Goeree, 1690

Trinidad and Tobago

2009-11-02T11:25:00.010-03:00

"chacachacare", floresta seca

Carnaval

Jardim Botânico

País da América Central, no Caribe, constituído das ilhas Trindade e Tobago(Trinidad and Tobago, em inglês), que faz fronteira marítima ao sul e a oeste com a

Venezuela e a noroeste com Granada, na Espanha. Sua capital é Port of Spain. Está situado entre o mar do Caribe e o oceano Atlântico.

Os habitantes originais foram os índios Aruaques e Caraíbas, cuja atividade principal era o cultivo do milho. As ilhas foram "descobertas" no período das navegações e expansão marítima, tendo se tornado uma conquista de Cristóvão Colombo, em 1498. Os espanhóis foram os primeiros colonizadores, quando a população nativa foi totalmente dizimada. Foi uma região muito cobiçada também por franceses, ingleses e alemães. Toda a sua história é marcada pela disputa desses países, até que em 1792 Trindade foi anexada à coroa inglesa, o mesmo ocorrendo a Tobago, em 1814. A unidade política Trindade e Tobago foi formalizada em 1888. A independência do território foi reconhecida em 1962, mas pertencendo ainda ao Reino Unido até 1976, quando então foi proclamada como República. As ilhas foram usadas como polos produtivos de cana-de-açúcar, com mão de obra escrava, sendo abolida a escravidão em 1833.

Sua população é constituída basicamente de etnias africanas e asiáticas(hindus e chineses). Além do inglês(a língua oficial), fala-se o hindi e o patois, dialeto que mistura o francês com outros idiomas.

Entre as manifestações culturais podemos destacar o carnaval, que acontece todos os anos no período que antecede a quaresma, quando milhares de pessoas saem às ruas com suas fantasias. Durante o mês de julho há o Festival da Tradição, com manifestações dos usos e costumes do país.

As ilhas são belíssimas e apresentam uma fauna e flora riquíssimas em sua diversidade, além de praias paradisíacas!

O Último Poema

2009-10-24T14:59:00.002-03:00

Assim eu queria o meu último poema

Que fosse terno dizendo

as coisas mais simples

e menos intencionais

Que fosse ardente

como um soluço sem lágrimas

Que tivesse a beleza das flores

quase sem perfume

A pureza da chama em que

se consomem os diamantes mais límpidos

A paixão dos suicidas que se matam

sem explicação

Manuel Bandeira

Última Flor...

2009-10-17T18:59:00.004-03:00

Última Flor do Lácio, inculta e bela,

és a um tempo, esplendor e sepultura.

Ouro nativo, que na ganga impura

a bruta mina entre os cascalhos vela.

Amo-te assim, desconhecida e obscura.

Tuba de alto clangor, lira singela,

que tens o trom e o silvo da procela

e o arroio da saudade e da ternura!

Amo o teu viço agreste e o teu aroma

de virgens selvas e de oceano largo.

Amo-te, ó rude e doloroso idioma

em que da voz materna ouví "meu filho."

E em que Camões chorou, no exílio amargo,

o gênio sem ventura e o amor sem brilho!

Olavo Bilac (Brás Martins dos Guimarães) - 1865-1918

Contando Estrelas...

2009-10-12T20:54:00.003-03:00

Nebulosa "cabeça de cavalo"

Ontem eu ví

um mar vermelho

vestido apenas

de sol e de sonhos

Ví lágrimas nos olhos

dos velhos respingando

nos olhos dos jovens

Ví estrelas

escandalosamente luminosas;

como é bom

ver e contar estrelas...

O Chiclete

2009-10-07T22:43:00.005-03:00

Emburrado, Zezinho choraminga:

- Eu quero chiclete. Você prometeu, mãe.

Eu quero.

- Depois do café você ganha. Antes, não.

Já esqueceu do versinho de Jesus? "Ele

era um menino obediente. Que não respondia

ao pai. Que não brigava com a mãe. Que não

puxava o cabelo da priminha". Então diga:

- Jesus era um menino obediente...

- Que...?

- ...gostava de chiclete.

Extraído do livro de contos "Duzentos ladrões", de Dalton Trevisan, escritor curitibano.

Entrei no Café com um rio na algibeira

2009-10-03T23:47:00.002-03:00

Entrei no Café com um rio na algibeira

e pu-lo no chão, a vê-lo correr da imaginação...

A seguir, tirei do bolso do colete

nuvens e estrelas, e estendí um tapete

de flores a concebê-las.

Depois, encostado à mesa,

tirei da boca um pássaro a cantar

e enfeitei com ele a Natureza das árvores

em torno, a cheirarem o luar

que eu imagino.

E agora aqui estou a ouvir

a melodia sem contorno

deste acaso de existir

- onde só procuro a Beleza

para me iludir dum destino.

José Gomes Ferreira (1900-1985), jornalista, escritor e poeta português, natural

da cidade do Porto. Obra poética: "Lírios do Monte", "Poesia" "Poesia I" "Poesia II"

entre outras obras.

Brecht versus Lorca

2009-09-26T22:19:00.005-03:00

Poetas, sei que os há competentes e numerosos, mas não conheço nenhum tão veemente

como Garcia Lorca. Seu ofício era esparramar a alma espanhola e gritar pelos gitanos, pelos negros do Harlem, pelo meninozinho que não tem berço e contra os maricas das cidades, de carne tumefacta e pensamento imundo.

Que esforço!

Que esforço do cavalo para ser cão!

Que esforço do cão para ser andorinha!

Que esforço da andorinha para ser abelha!

Que esforço da abelha para ser cavalo!

Do cavalo para a rosa, da rosa para o açúcar, do açúcar para os punhaizinhos. Sempre com a veemência e a paixão dos obstinados.

Pois agora venho de ler o poema "Pranto por Ignacio Sanchez Mejía", que Lorca escreveu para homenagear um toureiro morto em 1934.

(...)

- Que faz você, Frank, para não confundir Garcia Lorca com Brecht?

- Boa pergunta, pois é comum a confusão entre os dois.

- Você tem razão, pois já notei que esse é um engano corriqueiro.

- Certa vez alguém declarou para uma plateia numerosa que sua peça favorita era "Os fuzis da senhora Carrar, do Garcia Lorca".

- Não deixa de ser engraçado, mas tenho certeza de que Lorca assinaria essa peça...

- Sem dúvida. O que torna Brecht e Lorca semelhantes é o engajamento passionário. São confundidos e misturados como os vinhos do Andrade.

Extraído de " O Homem Horizontal" , de Remo Mannarino, mineiro nascido em Muriaé(MG) e radicado no Rio de Janeiro. Escreveu também " Hamlet e Macbeth nasceram em Muriaé".

No aspro

2009-09-20T20:22:00.003-03:00

Queria a palavra sem alamares,

sem chatilenas, sem suspensórios,

sem talabartes, sem paramentos,

sem diademas, sem ademares,

sem colarinho.

Eu queria ficar mais porcaria nas palavras.

Eu não queria colher nenhum

pendão com elas

Queria ser apenas relativo

de águas.

Queria ser admirado pelos pássaros

Eu queria sempre a palavra

no áspero dela.

Manoel de Barros

Tuiuiú

De como seria o ano 2000 através de gravuras de 1910

2009-09-10T18:29:00.007-03:00

existiriam videoconferências....

os alunos ouviriam os livros escolhidos pelo professor...

os carros circulariam no espaço celeste...

os sapatos seriam motorizados....

os bombeiros voariam...

N.B. : Todas as gravuras fazem parte do acervo da Biblioteca Nacional da França (BNF)

Para o ladrão de flores

2009-09-07T19:03:00.002-03:00

pé ante pétala

ilusão de besouros na noite

iluminar o jardim com margaridas

para acelerar a primavera...

Jane Sprenger Bodnar - Curitiba(PR) 1963

Suzanne Valadon - 1865-1938

2009-09-03T23:57:00.008-03:00

"O banho"

"Nus" - de Suzanne Valadon

Pintora francesa nascida no interior da França, Marie Clémentine Valadon, mais conhecida como Suzanne Valadon, trabalhou como garçonete nos cafés de Montmartre e como acrobata de circo. Foi nessa época que conheceu o pintor Auguste Renoir, abandonando o circo e passando a posar para ele, para Puvis de Chavannes e Toulouse-Lautrec. Edgar Degas também tornou-se seu amigo e passou a ajudá-la em cursos de desenho e pintura. Seu primeiro quadro foi um retrato do pianista Eric Satie, de quem foi amante. Sua pintura teve muita influência dos pintores Gauguin, Paul Sérusier, Edgar Degas e Van Gogh. Foi a primeira mulher a ser admtida na Société Nationale des Beaux Arts de Paris. Após a morte de seu marido Paul Moussis em 1909, passa dedicar-se exclusivamente à pintura. Foi mãe do também pintor, Maurice Utrillo, de vida conturbada e marcada pelo alcoolismo.

Suzanne Valadon, por Auguste Renoir

Suzanne Valadon, por Toulouse-Lautrec

Foto de Suzanne Valadon

Meu Brasil Brasileiro !

2009-08-30T12:04:00.006-03:00

Soneto Búzio

ir pra onde

meu deus

largar da vida?

que nem das tribo pobre

sai os índio norte arriba

com rastro de suicídio

minha mula refuga

na partida

cunhambebe no sangue

distraída tomo o rumo

das mata precipício

desemboco beirando o município

na toca da josefa onça fugida

toco de camburi pra caçandoca

rasgo minha ubatuba ponta a ponta

de um quilombo pra outro

oca em oca

cada areia que um búzio a praia encontra

rastros de meus refregos

trilhos tocas

volto pra itamambuca

em mim...só...outra

Florbela de Itamambuca, nasceu em Ubatuba, é neta de Tupinambá. É artesã e tem 3 filhos.

Ubatuba está situada no litoral norte de São Paulo. Seus primeiros habitantes foram os índios Tupinambá, que viviam pacificamente com seus vizinhos Tupiniquins, de São Vicente, até a chegada dos exploradores portugueses e franceses. Com o objetivo de obter seu trabalho escravo, incitaram as duas tribos a guerrear, tornando-as seus dependentes.

Os Tupinambá eram exímios construtores de embarcações de cedro, guapuruvas e imbiricus, para transporte de até 30 pessoas. Eram alegres, amantes da música e também faziam seus instrumentos musicais, como flautas, tambores...Utilizavam o cauim(bebida fermentada extraída da mandioca) para alegrar suas festas.

Foto: Gustavo Cassius

Orides Fontela *

2009-08-25T19:54:00.003-03:00

Composição

Cavalo branco em campo verde

Parado

Sereno

Branco corcel ao longe

Realidade e miragem...

(.)

Numa viagem branca, através

de todos os verdes

a forma se tornava branca

em ritmo, delírio de forças desatadas

Impulso leve e forte, que saltava horizontes,

que rasgava as tormentas e as dores

Mas agora, parado, o ser cristalizou-se

na imagem de si mesmo

Realidade lúcida e plácida miragem

* Orides de Lourdes Teixeira Fontela, nasceu em São João da Boa Vista(SP),em 1940; formou-se em Letras pela Universidade de São Paulo(USP). Faleceu em 1989

Colisões - Sidney Wanderley

2009-08-21T16:42:00.002-03:00

Masao Yamamoto

Bateu de encontro

com a palavra muro.

Fragmentos dele

polvilharam a calçada.

Bateu de encontro

com a palavra vôo.

Um pássaro assustado

fugiu de seu lugar.

Bateu de encontro

com a palavra outro.

Matéria & antimatéria,

era uma vez dois corpos.

(.)

Bateu de encontro

com a palavra eu.

Ignora-se até hoje

o que lhe aconteceu.

Sidney Wanderley nasceu em Alagoas, 1953

Mundos Extintos

2009-08-10T22:59:00.002-03:00

Encélado, uma das luas geladas de Saturno

São tão remotas as estrelas que,

apesar da vertiginosa velocidade da luz

elas se apagam e continuam a brilhar

durante séculos.

Morrem os mundos...Silenciosa e escura,

eterna noite cinge-os.

Mudas, frias, nas luminosas solidões

da altura erguem-se assim, necrópoles sombrias.

Mas para nós, di-lo a ciência,

além perdura a vida, e expande

as rútilas magias.

Pelos séculos em fora a luz fulgura

traçando-lhe as órbitas vazias.

Meus ideais! extinta claridade

Mortos, rompeis, fantásticos e insanos,

da minh'alma a revolta imensidade...

E sois ainda todos os enganos

e toda a luz, e toda a mocidade

desta velhice trágica aos vinte anos!

Euclides da Cunha(Rodrigues Pimenta) - 1866-1909

Solidariedade - Sêneca

2009-08-03T10:49:00.004-03:00

Henri Matisse

Isto seguramente se exige do Homem:

que seja útil a Homens.

Se possível a muitos;

quando não, a poucos;

quando não, aos parentes;

quando não, a si.

Vou-me embora pra Pasárgada

2009-07-31T01:07:00.003-03:00

Vou-me embora pra Pasárgada

Lá sou amigo do rei

Lá tenho a mulher que eu quero

na cama que escolherei

Vou-me embora pra Pasárgada

Aqui eu não sou feliz

Lá a existência é uma aventura

de tal modo inconsequente

que Joana a Louca de Espanha

rainha e louca demente

vem a ser contraparente

da nora que nunca tive

E como farei ginástica

andarei de bicicleta

montarei em burro brabo

subirei no pau de sebo

tomarei banho de mar!

E quando estiver cansado

deito na beira do rio

mando chamar a mãe- d'água

pra me contar as histórias

que no tempo de eu menino

Rosa vinha me contar

Vou-me embora pra Pasárgada

Em Pasárgada tem tudo

É outra civilização

Tem um processo seguro

de impedir a concepção

tem telefone automático

tem alcalóide à vontade

tem prostitutas bonitas

para a gente namorar

E quando eu estiver mais triste

mais triste de não ter jeito

quando de noite me der

vontade de me matar

- Lá sou amigo do rei -

Terei a mulher que eu quero

na cama que escolherei

Vou-me embora pra Pasárgada.

Manuel Bandeira - 1886-1968

"Encomenda" - Cecília Meireles

2009-07-26T04:24:00.003-03:00

"Moça nobre" - Mestre Vitalino

Desejo uma fotografia

como esta - o senhor vê? - como esta:

em que para sempre me ria

com um vestido de eterna festa

Como tenho a testa sombria,

derrame luz na minha testa.

Deixe esta ruga, que me empresta

um certo ar de sabedoria.

Não meta fundos de floresta

nem de arbitrária fantasia...

Não... Neste espaço que ainda resta,

ponha uma cadeira vazia.

Pedra Filosofal

2009-07-16T22:28:00.003-03:00

Foto: J.R. Duran

Eles não sabem, nem sonham

que o sonho comanda a vida...

Que sempre que um homem sonha,

o mundo pula e avança

como bola colorida entre as mãos

de uma criança !

Amtonio Gedeão ( Rômulo de Carvalho - 1906-1997)

O Poema

2009-07-05T19:11:00.004-03:00

Hans Varella

Que será o poema, essa estranha trama

de penumbra e flama que a boca blasfema?

Que será, se há lama no que escreve a pena.

Ou lhe aflora à cena o excesso de um drama?

Que será o poema:

Uma voz que clama?

Uma luz que emana?

Ou a dor que algema?

Ivan Junqueira (1934 - )

"A Ponte"

2009-06-30T13:18:00.004-03:00

Foto: Henri Cartier-Bresson

Para cruzá-la ou não cruzá-la.

Eis a ponte.

Na outra margem alguém me espera

com um pêssego e um país.

Trago comigo oferendas desusadas

entre elas um guarda-chuva

de umbigo de madeira,

um livro com pânicos em branco

e um violão que não sei abraçar.

Venho com as faces da insônia,

os lenços do mar e das pazes,

os tímidos cartazes da dor,

as liturgias do beijo e da sombra.

Nunca trouxe tanta coisa,

nunca vim com tão pouco.

Eis a ponte.

Para cruzá-la ou não cruzá-la,

e eu vou cruzá-la sem prevenções.

Na outra margem alguém me espera

com um pêssego e um país.

Mário Benedetti, poeta, escritor e ensaísta uruguaio (1920-2009)

"Paisagem n° 2"

2009-06-27T02:25:00.004-03:00

Uma hora.

O dia parou como o meu relógio

Nem uma folha só planta ruídos

Nada.

E eu fico pensando na ingenuidade

daquele homem alto

que fala muito rouco

tosse

e vive a vida à toa

quentando o sol o dia inteiro

Rosário Fusco (de Souza Guerra - 1910-1977)"O Grito" - Edward Munch

Vale do Guaporé

2009-06-22T19:28:00.012-03:00

O Vale do Guaporé está localizado no Estado de Rondônia e faz fronteira com a Bolívia. É formado pelo rio Guaporé, que nasce na Serra dos Parecis(MT), unindo-se

ao rio Mamoré a 12 graus de latitude sul, onde constitui naturalmente a fronteira entre o Brasil e a Bolívia. O rio Mamoré nasce na Cordilheira dos Andes em território boliviano com o nome de La Plata e quando alcança a Serra dos Pacáas Novos, em Guajará-Mirim(RO), passa a chamar-se Mamoré. Ao encontrar-se com rio Beni(boliviano), forma a nascente do rio Madeira.

A conquista da região teve início por volta de 1524, quando o português Aleixo Garcia fazia exploração por aquela área em busca de ervas e aprisionando índios. Posteriormente, no século XVII, foi explorada pelo bandeirante Antonio Raposo Tavares em busca de ouro no rio Corumbiara. Possui 1 milhão e meio de hectares de mata nativa, onde abriga uma grande variedade de ecosistemas ainda pouco impactados pela ação do homem. Em suas várzeas podemos encontrar um grande criadouro de peixes, jacarés e tartarugas além de ser uma rota de aves migratórias do hemisfério norte, muito importantes para o Pantanal Matogrossense e a Amazônia.

A construção de uma fortaleza militar, Forte Príncipe da Beira, ficou como marco de um período de grande sofrimento para os escravos que o construíram. A escravidão negra no Vale do Guaporé ocorreu a partir da exploração do ouro, com a fixação de povoadores ligados a comercialização do metal e com a atividade agro-pastoril. Foi um período marcado por torturas e supliciamentos dos negros, praticados pela coroa portuguesa. Houve muitas fugas para o interior da floresta , foram criados vários quilombos na amazônia rondoniense, sendo o mais conhecido o Quilombo do Piolho ou Quariterê (1752-1795) . Ainda hoje existem uma população quilombola na região, vivendo (?) em péssimas condições, sem nenhuma condição de higiene, sem luz elétrica e acometida de várias doenças, como o "mal de chagas" e até mesmo um índice muito alto de Aids. Segundo pesquisadores, a população alí existente, vive completamente à margem da civilização!

quilombolas

"escola"

Forte Príncipe da Beira

Rio Guaporé, fronteira com a Bolívia

Soneto da Enseada - Ledo Ivo - Maceió(1924-)

2009-06-18T23:21:00.002-03:00

Sou sempre o que está além de mim,

como a ponte do Brooklin ao por-do-sol.

Sou o peixe buscado pelo anzol

e o caracol imóvel no jardim.

De mim mesmo me parto, qual navio,

e sou tudo o que vive além de mim:

o barulho da noite e o cheiro de jasmim que corre

entre as estrelas como um rio.

Quem atravessa a ponte logo aprende

que a vida é simplesmente a travessia

entre um aquém e um além que são dois nadas.

Na madrugada escura a luz se acende.

Que luz? De que vigília ou de que dia?

De que barco ancorado na enseada?

Cantarão os galos ....

2009-06-12T19:07:00.002-03:00

Cantarão os galos, quando morrermos,

e uma brisa leve, de mãos delicadas,

tocará nas franjas, nas sedas mortuárias.

E o sono da noite irá transpirando

sobre as claras vidraças.

E os grilos ao longe, serrarão silêncios,

talos de cristal, frios, longos, ermos,

e o enorme aroma das árvores.

Ah, que doce lua verá nossa calma

face ainda mais calma que o seu grande espelho

de prata !

Que frescura espessa em nossos cabelos,

livres como os campos pela madrugada !

Na névoa da aurora,

a última estrela subirá pálida.

Que grande sossego, sem falas humanas,

sem o lábio dos rostos de lobo,

sem ódio, sem amor, sem nada !

Como escuros profetas perdidos,

conversarão apenas os cães pelas várzeas.

Fortes perguntas. Vastas pausas.

Cecília Meireles (1901-1964)

Ivan Juqueira - Rio de Janeiro, 1934 (jornalista, poeta, ensaísta)

2009-06-11T01:35:00.001-03:00

Esse punhado de ossos que na areia,

alveja e estala à luz do sol a pino,

moveu-se outrora, esguio e bailarino,

como se move o sangue numa veia.

Moveu-se em vão, talvez, porque o destino

lhe foi hostil e, astuto, em sua teia

bebeu-lhe o vinho e devorou-lhe à ceia

o que havia de raro e de mais fino.

Foram damas tais ossos, foram reis,

e príncipes e bispos e donzelas,

mas de todos a morte apenas fez

a tábua rasa do asco e das mazelas.

E aí, na areia anônima eles moram.

Ninguém os escuta. Os ossos choram.

Sobre como os conquistadores europeus tentaram provar a inferioridade dos negros através de seus pensadores, nos séculos XVI e XVII

2009-06-04T17:18:00.003-03:00

Barão de Montesquieu, considerado o pai da democracia moderna:

" É impensável que Deus, que é sábio, tenha posto uma alma, sobretudo uma alma boa, num corpo negro."

Karl von Linneo, botânico:

"O negro é vagabundo, preguiçoso e inteligente, indolente e de costumes dissolutos."

David Hume, filósofo escocês:

"O negro pode desenvolver certas habilidades próprias das pessoas, assim como o papagaio pode articular algumas palavras".

Etienne Serres, anatomista:

"Os negros estão condenados ao primitivismo, porque tem pouca distância entre o umbigo e o pênis."

Francis Galton, pai da eugenia, método científico que tinha por objetivo impedir

a propagação dos ineptos:

" Assim como um crocodilo jamais poderá transformar-se em uma gazela, o negro

jamais poderá chegar a ser um membro de classe média."

Eduardo Galeano (www.agenciacartamaior.com.br)

João Guimarães Rosa - 1908-1967

2009-05-28T18:18:00.011-03:00

Museu Casa de Guimarães Rosa, em Cordisburgo

Cordisburgo(MG), terra natal de Guimarães Rosa

Grande Sertão:Veredas

2009-05-28T17:23:00.004-03:00

Estou contando ao senhor, que carece de um explicado. Pensar mal é fácil, porque esta vida é embrejada. A gente vive, eu acho, é mesmo para se desiludir e desmisturar. A senvergonhice reina, tão leve e leve pertencidamente, que por primeiro não se crê no sincero sem maldade. Está certo, sei. Mas ponho minha fiança; homem muito homem que fui e homem por mulheres! - nunca tive inclinação pra aos vícios desencontrados. Repilo o que, o sem preceito. Então - o senhor me perguntará - o que era aquilo? Ah, lei ladra, o poder da vida. Direitinho declaro o que, durando todo o tempo, sempre mais, às vezes menos, comigo se passou. Aquela mandante amizade. Eu não pensava em adiação nenhuma, de pior propósito. Mas eu gostava dele, dia mais, mais gostava. Diga o senhor: como um feitiço? Isso. Feito coisa-feita.

Era ele estar perto de mim, e nada me faltava. Era ele fechar a cara e estar tristonho,
e eu perdia meu sossego. Era ele estar por longe, e eu só nele pensava. E eu mesmo não entendia então o que aquilo era? Sei que sim. Mas não. E eu mesmo entender não queria. Acho que. Aquela meiguice, desigual que ele sabia esconder o mais de sempre. E em mim a vontade de chegar todo próximo, quase uma ânsia de sentir o cheiro do corpo dele, dos braços, que às vezes advinhei insensatamente - tentação dessa eu espairecia, aí rijo comigo renegava. Muitos momentos. Corforme, por exemplo, quando eu me lembrava daquelas mãos, do jeito como se encostavam em meu rosto, quando ele cortou meu cabelo. Sempre. Do demo. Digo? Com que entendimento eu entendia, com que olhos era que eu olhava? Eu conto. O senhor vá ouvindo. Outras artes vieram depois.

(.)

Dos outros, companheiros conosco, deixo de dizer. Desmexí deles. Bons homens no

trivial, cacundeiros simplórios desse Norte pobre, uns assim. Não por orgulho meu,

mas antes por me faltar o raso de paciência, acho que sempre desgostei de criaturas

que com pouco e fácil se contentam. Sou desse jeito.

Infância - Graciliano Ramos (1892-1953)

2009-05-19T10:57:00.004-03:00

A primeira coisa que guardei na memória foi um vaso de louça vidrada, cheio de pitombas, escondido atrás de uma porta. Ignoro onde o ví, quando o ví, e se uma

parte do caso remoto não desaguasse noutro posterior, julgá-lo-ía um sonho. Talvez

nem me recorde bem do vaso; é possível que a imagem, brilhante e esguia, permaneça

por eu a ter comunicado a pessoas que a confirmaram. Assim, não conservo a lembrança de uma alfaia esquisita, mas a reprodução dela, corroborada por indivíduos que lhe fixaram o conteúdo e a forma. De qualquer modo a aparição deve ter sido real. Inculcaram-me nesse tempo a noção de pitombas - e as pitombas me serviram para designar todos os objetos esféricos. Depois me explicaram que a generalização era um erro, e isso me perturbou

(.)

A sala estava cheia de gente. Um velho de barbas longas dominava uma negra mesa, e diversos meninos, em bancos sem encostos, seguravam folhas de papel e esgoelavam-se:

- Um b com um a - b, a: ba; um b com um e - b, e: be.

Assim por diante, até u. Em escolas primárias da roça ouví cantarem a soletração de várias maneiras. Nenhuma como aquela, e a toada única, as letras e as pitombas convencem-me de que a sala, as árvores, transformadas em laranjeiras, os bancos,

a mesa, o professor e os alunos existiram. Tudo é bem nítido, muito mais nítido que o

vaso. Em pé, junto ao barbado, uma grande moça, que para o futuro adquiriu os traços de minha irmã natural, tinha nas mãos um folheto e gemia:

- A, B, C, D, E.

De repente me sentí longe, num fundo de casa, mas ignoro de que jeito me levaram para lá, quem me levou.

(.)

Disseram-me depois que a escola nos servira de pouso numa viagem. Tínhamos deixado a cidadezinha onde vivíamos, em Alagoas, e entrávamos no sertão de Pernambuco, eu, meu pai, minha mãe, duas irmãs. Mas pai e mãe, entidades próximas e dominadoras, as duas irmãs, uma natural, mais velha que eu, a outra legítima, direita, dois anos mais nova, eram manchas paradas. Positivamente havia pitombas e um vaso de louça, esguio, oculto atrás de um móvel a que a experiência deu o nome de porta. Surgiram repentinamente a sala espaçosa, o velho, as crianças, a moça, bancos, mesa, árvores, sujeitos de camisas brancas. E sons estranhos também surgiram: letras, sílabas, palavras misteriosas. Nada mais.

Mário Faustino - Teresina-PI (1930-1962)

2009-05-08T12:56:00.004-03:00

O mundo que vencí deu-me um amor,

um troféu perigoso, este cavalo carregado

de infantes couraçados.

O mundo que vencí deu-me um amor alado

galopando em céus irados, por cima de qualquer

muro de credo, por cima de qualquer fosso de sexo.

O mundo que vencí deu-me um amor,

amor feito de insulto e pranto e riso,

amor que força as portas dos infernos,

amor que galga o cume ao paraíso.

Amor que dorme e treme. que desperta

e torna contra mim, e me devora

e me rumina em cantos de vitória...

Aracaju - SE

2009-04-30T10:34:00.013-03:00

Mercado Antonio Franco

Mário Jorge (de Menezes Vieira - 1946-1973) poeta sergipano

quem vê que veja,

quem vê que seja sei lá...

quem vê que venha,

quem vem, que tenha um sol...

"Barra dos Coqueiros"
estradas claras andei com olhos sujos

de noite, com passos feitos de giz

traçando brancos mistérios

nas negras canções que fiz

agora não me apavora

o pó de outras estradas

pois no peito mora

medos menores que qualquer nada

"Poemas"

Gerhard Richter - 1932

2009-04-27T22:40:00.005-03:00

Gerhard Richter nasceu em Dresden, Alemanha. Considerado o artista vivo mais caro do mundo, seu trabalho abrange, desde a pop art até objetos de vidro monocromático, cujo estilo modifica-se continuamente: fotorealismo, arte conceitual e minimalista, arte abstrata. Durante um período abandonou a pintura e passou a criar objetos, colagens e instalações, mas sempre com sua marca, mantendo-se fiel a uma ideia: "o mistério da realidade". No início de sua carreira, participou de performances provocativas da pop art; em 1963 foi um dos idealizadores da intervenção "Capitalismo Realista", chegando a expor-se em uma vitrine de uma loja de móveis em Dusseldorf. Seu universo artístico abrange um mundo heterogêneo de imagens, estilos e técnicas que influenciaram de maneira marcante a arte moderna europeia.

Louis Aragón - 1897-1982

2009-04-24T10:46:00.003-03:00

Digo com as palavras coisas maquinais Mais maquinalmente que a neve nevando. Palavras depreciadas que lemos nos jornais e falo com elas a linguagem das pessoas De repente é como se uma moeda caísse sobre o asfalto e nos fizesse voltar os passos. Inconsciente eco de uma infelicidade que nos silencia... Que eu diga de pássaros e de metamorfoses, do mês de agosto que se fana entre malvas... Que eu diga do vento, das rosas... Minha música se quebra e se transforma em soluços!

Deserto da Namíbia(África)
Foto: Sebastião Salgado

A sabedoria do poeta Manoel de Barros

2009-04-23T22:31:00.009-03:00

( Bernardo consegue esticar o horizonte usando três fios de teias de aranha. A coisa fica bem esticada.) Bernardo desregula a natureza: seu olho aumenta o poente. ( Pode um homem enriquecer a natureza com a sua incompletude?)

Seu olho renova as tardes. Guarda num velho baú seus instrumentos de trabalho: um abridor de amanhecer, um prego que farfalha, um encolhedor de rios - e um esticador de horizontes.

Bernardo é quase árvore. Silêncio dele é tão alto que os passarinhos ouvem de longe e vêm pousar em seu ombro.

ANIVERSÁRIO DE FORTALEZA - 283 ANOS !

2009-04-13T18:48:00.015-03:00

Catedral da Sé

Reitoria da Universidade Federal do Ceará (UFC)

"Ponte dos ingleses", assim chamada por ter sido projetada por engenheiros ingleses na década de 1920. Está localizada na Praia de Iracema.

Vista lateral do Mercado Central, local onde são vendidos trabalhos artesanais em confecções, bijouterias, produtos regionais como castanhas de cajus, doces, etc.

Vista aérea de Fortaleza

Praia da Barra do Ceará (encontro do rio com o mar)

2009-04-13T18:35:00.002-03:00

"Estoril", antiga mansão construída com alicerce de maçaranduba, revestida de cal e barro em 1925 pelo empresário cearense José de Magalhães Porto, considerada na época, uma ousadia arquitetônica. Durante a Segunda Guerra Mundial foi arrendada para os americanos, que a transformaram em cassino. As mulheres que a frequentavam em troca de uma coca-cola(na época uma novidade!), eram consideradas prostitutas! Posteriormente foi transformada em restaurante, transformando-se num reduto de boêmios, intelectuais e artistas de Fortaleza. Atualmente encontra-se em reforma.

Cadeira de Bar

2009-04-13T17:48:00.002-03:00

No barulho desorganizado do bar,

uma cadeira bêbada

caiu estrepitosamente

como uma metáfora

retumbante.

Todos em volta

focalizaram o olhar

no homem que se levantava

e cada qual o encarou

como se fosse

a si próprio.

O garçom

aumentou o som

e as cadeiras

voltaram a beber

como se humanas

fossem...

Luís Teixeira Neto, poeta cearense da cidade de Cedro.

É médico homeopata e reside em Fortaleza-Ce

" A cuia vai por Cuiabá a fora"

2009-04-11T13:42:00.007-03:00

Cuia vá ! Cuia vá ! Cuia vá ! *

Gritava o português atrás da cuia

que lhe escapou da mão, quando

bebia água na beira do rio Coxipó...

Assim conta a mais divertida versão

para o saboroso nome Cuiabá

João Bosquo

* Cuiabá é a capital do Estado de Mato Grosso, foi fundada em 1719 e dia 8 de abril passado, completou 290 anos. Está situada na região Centro-Oeste do Brasil, às margens do rio que leva o mesmo nome. O município é cercado por três ecossistemas: da amazônia, do cerrado e do pantanal matogrossense.

"Semente de Flor"

2009-04-11T12:54:00.002-03:00

Ainda que tudo desintegre, desmorone, desmanche

na poluição funesta...

Ainda que todos se calem, desliguem os rádios e

esqueçam da música...

Ainda que prostem os risos do começo, do meio

e do fim, sem ter havido comédia...

Ainda que esqueçam da chuva, a chuva da água esqueça,

a água esqueça dos mares...

Ainda que a bomba possa explodir e destrua tudo

com sabor...

Restará uma semente de flor.

João Bosquo, poeta e jornalista, residente em Cuiabá(MT). É autor de "Sinais Antigos", "Sonho de menino é piraputanga e anzol"

2009-04-04T17:37:00.001-03:00

Botswana, África

2009-04-03T14:06:00.002-03:00

Los heraldos negros

Hay golpes en la vida, tan fuertes...Yo no sé!

Golpes como del odio de Dios, como si ante ellos

la resaca de todo lo sufrido se empozara

en el alma... Yo no sé!

Son pocos, pero son...Abren zanjas oscuras

en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.

Seron talvez los potros de barbaros atilas;

o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas ondas de los Cristos del alma,

de alguna fe adorable que el Destino blasfema.

Esos golpes sangrientos son las crepitaciones

de algún pan que en la puerta del horno

se nos quema.

Y el hombre...Pobre...pobre! Vuelve los ojos

como cuando por sobre el ombro

nos llama una palmada;

vuelve los ojos locos, y todo lo vivido

se empoza, como charco de culpa en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes...

Yo no sé !

Cesar Vallejo ( Cesar Abraham Vallejo Mendoza), poeta peruano,

nascido em Santiago de Chuco. 1892-1938

Mundo árabe - alguma poesia...

2009-03-30T17:54:00.004-03:00

Portão de Damasco, capital da Síria

2009-03-30T17:41:00.002-03:00

Meu coração é capaz de todas as formas:

claustro para o monge, templo para ídolos,

pasto para gazelas, Caaba para o devoto,

as tábuas da Torá, o Corão.

O Amor é o credo que sustenta:

para onde quer que se voltem

os seus camelos,

o Amor é ainda o meu credo

e minha fé...!

Ibn ' Árabi, mestre sufi, século XIII

Mundo árabe - algumas imagens

2009-03-30T10:14:00.008-03:00

Jerusalém

Centro de Ramallah

Traje típico da mulher ramallah (c. de 1898-1914)

Bethlem (Belém)

Vista panorâmica de Ramallah (Räm Allah, ou "Casa de Deus")

2009-03-30T09:09:00.004-03:00

É bom morrermos em nossas camas

num tavesseiro limpo

e entre amigos.

É bom morrermos uma vez

com as mãos cruzadas no peito,

vazias, pálidas, sem algemas,

sem arranhões, sem bandeiras,

nem petições.

É bom termos uma morte

não empoeirada, sem furos nas camisas,

sem marcas nas costelas.

É bom morrermos tendo o rosto

num travesseiro branco,

não no asfalto,

de mãos dadas com quem amamos

cercados pelo desespero de médicos

e enfermeiros, com nada além

do abençoado adeus,

sem nenhuma atenção à história,

largando este mundo como está

para um 'outro' - quem sabe

possa vir consertar.

Murid Barghuti (1944- ) - poeta nascido em Deir-Ghassana, aldeia próxima a Ramallah, na Palestina

2009-03-22T19:47:00.000-03:00

Istambul

Foto colhida do blogalibi

2009-03-22T19:41:00.002-03:00

2009-03-22T19:34:00.002-03:00

Istambul, atualmente...
A antiga Constantinopla, fundada por Constantino I

2009-03-22T19:26:00.003-03:00

cerâmica azul